Não quero ser entendido.
Não quero ser comentado.
Não quero sua pena.
Não quero seu amor.
Não quero sua interpretação.
Se busco no silencio da escrita, sozinho em meu quarto um sentido para os meus pensamentos, não venha questionar meus parágrafos.
Não sou verso.
Não sou prosa.
Não sou música.
Não tenho melodia.
Se assim fosse, estaria cantando minha dor como fez cartola.
Meu aconchego está em seu conflito, pois, só assim, tenho como medir a relevância que minhas palavras e minha presença têm nesta experiência errante que é a vida.
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